El memorial en blanco

La educación líquida

2011-09-21T20:43:00.001-05:00

Entender ese ‘mundo líquido’ del que nos habla Bauman implica entender el problema de la modernidad como el flujo incesante del capital por el mundo. Con pretensiones ‘independientes’ el sociólogo polaco no puede ignorar sus influencias marxistas, mostrando cómo la operación de reproducción originaria del capital se traslada a los datos, es decir, cómo leer la información como mercancía. Si somos medios para una información que se reproduce (y que necesita reproducirse) sería una discusión similar a la que Marx planteaba cuando era la máquina, no el operario, la que recibía más capital y atención dentro del proceso productivo. ¿Qué puede estar detrás de la lógica de las cosas poco durables? Habría que preguntarse si es tan cierto que es la forma de interacción social reinante en la modernidad reciente.

En su texto “Los retos de la educación en la modernidad líquida” se articula un argumento desde la perspectiva de Max Weber en cuanto a los valores como articuladores de la vida social en occidente. Si antes se propendía por acumular, poseer en grandes cantidades, y cubrir el mayor espacio posible por la mayor cantidad de tiempo, ahora, dice, la idea es no comprometerse, vivir agregando y eliminando “proporciones de experiencias vitales” (p. 27), desechar las cosas, que a la postre son fabricadas para que duren poco. “La alegría de ‘deshacerse’ de las cosas, descartarlas, de arrojarlas al cubo de la basura, es la verdadera pasión de nuestro mundo.” (29)

Bauman utiliza otro hilo conductor de su análisis: el mercado. Le preocupa que un comercio de saberes acelerado condicione la educación como un producto y no como un proceso. No es gratuito que cite analistas del marketing contemporáneo y revistas de moda, paradigmas del consumo que se han tomado como ‘líderes de opinión’ o ‘modelos a seguir’ en la perspectiva de Bauman.

Partiendo de estos dos hilos conductores el sociólogo entra a preguntarse por el cambio social contemporáneo, ese azaroso dilema de la realidad en donde es preferible tener orientadores (los modelos de belleza y los analistas de mercado) que vayan empujando las decisiones en los diversos caminos posibles, a un maestro que vaya diciendo si se va o no por el camino correcto, otrora único e incuestionable. Pretender una comprensión de las trayectorias de vida, de los compromisos, de las formas de organización (cada vez más pequeñas, menos duraderas), a partir de lo ‘liquido’ sería el problema que se le presenta a la humanidad, especialmente a los estudiantes, principalmente dedicados al comercio y a la acumulación de conocimiento. Uno percibe en Bauman una preocupación por el poder de los estudiantes para hacerse a un lugar crítico frente al cambio de paradigma, es decir, a la reacción de la licuefacción de lo sólido. En un mundo donde los conocimientos son valorados como respuestas de los concursos de TV., ¿dónde queda la profundidad? Ahí el autor considera imposible jerarquizar toda la información que progresivamente se puede obtener en la modernidad líquida, dado que las formas de acceder a ella aumentan más despacio que su cantidad. El lugar capital del ‘conocer’ cosas también se ha posicionado dentro de los más altos valores culturales contemporáneos. Conocer, mas no comprender.

Entonces los diplomados, las capacitaciones, las escuelas técnicas, los bachilleratos flexibles.

Colombia siempre tiende a imitar los desarrollos del capitalismo mundial, por lo que no es la excepción que esta ‘crisis de sentido’ de la educación también se perciba en aulas nuestras. Pero algunas salvedades pueden hacer el análisis lejano, eurocentrado:

1. Acá no estamos tan pendientes del estilo de vida de los ejecutivos. Arraigado en el profundo ser nacional existe otro modelo, otro deber ser no tan entregado al trabajo. De dos décadas para acá se ha venido intensificando este esquema valorativo del mundo en las revistas, las escuelas, las compañías, las entidades del Estado, las conversaciones en la casa… pero no ha emergido, se ha impuesto. Es interesante ver el contraste del yuppie de los ochenta con los narcotraficantes colombianos que, queriendo emular a los primeros, compraban cuanto artefacto apareciera, aunque sus procesos productivos siempre estaban atados a redes clandestinas (por lo mismo rudimentarias) de fabricación, de donde no exigían necesariamente tanta tecnología. ¿Cómo poder escribir una historia del teléfono celular dentro de la historia de un cartel? ¿Por dónde llegan el reloj Casio, el internet y Paulo Coelho?

2. La lectura de Bauman se centra en el problema de la modernidad desde la burocratización de la vida cotidiana y la aceleración de las interacciones sociales mediadas por el consumo capitalista y los valores que va implementado. Los procesos de la modernidad en Colombia han tomado caminos distintos, y no se sabe si con el mismo punto de llegada: la conformación del Estado-nación; la poca industrialización, que ha acarreado una incipiente clase obrera, donde el campesinado ha tomado su lugar histórico; las relaciones de dependencia con el mercado mundial; la casi inexistente separación de la iglesia del Estado. Una pregunta interesante sería por la idea de acumulación arraigada en el ciudadano de a pie. ¿De verdad el colombiano le preocupa cuidar su tiempo, su dinero, su rendimiento? ¿El ethos capitalista ha madurado (y qué tanto) en nosotros?

3. Las crisis de sentido de los niños que les da pereza morder la manzana o los padres que preparan atún en polvo parece sacada de un drama futurista; en Colombia existen otras que merecen todavía mayor atención, como la percepción de la vida y la acumulación de conocimiento de los estudiantes en zonas de conflicto armado; enfrentada a la percepción de la vida y la acumulación de conocimiento de los estudiantes de clase media en las principales ciudades.

Pienso que el sociólogo aporta unas luces interesantes sobre el drama educación-velocidad del mundo (léase cantidad de información versus necesidad), pero no posee una propuesta personal, una ‘luz al final del túnel’ que podría rastrearse en alguna de sus obras capitales, pero que acá deja huérfanas bajo los retos que enuncia. ¿Acaso será la pedagogía popular? ¿Los autodidactas? ¿La escuela en casa?

This is my wish

2010-12-12T17:26:00.003-05:00

This is my wish.

I'll die at fifty-five
right after my first son
Luis
finds out
that life is made of cotton and
wood
then I'll die

when white-ragged maiden
coming after me
waving hellos and goodbyes
Finally will stop,
at fifty-five
cotton and wood

then I'll die

Right after, I'll ask my friend
Why are you around?
thinking both do not deserve
this
"I'm here eleven million years ago"
he'll say
"waiting for you, since you were zero
years old"
as mormons supposed to say...
etereal and now,
not eternal.

Then I´ll come back to life
when my son will wake up
asking me why our names are the same.

Un año después y por arte de magia

2010-06-06T16:12:00.001-05:00

Un año después y por arte de magia, pude entrar a este, el espacio olvidado por todos.

Pronto, nuevas entradas emergiendo de la oscuridad.

El regalo.

2009-03-14T21:34:00.003-05:00

La noche caía oscura con el peso de mil estrellas. Los perros, ladrándole a la luna, advertían que ese holgazán maloliente que pateaba latas en la esquina se traía algo bajo el gaván.

Pasó una señorita. Ciega, ciega como esa noche peligrosa, pero al fin noche. Muy linda ella, ropas ligeras, ignoraba todo el frio que la apuñalaba en todas direcciones. De pronto era porque estaba muy caliente... ella.

El tipo la paró, punzándole la mirada con maestra punteria (la única que debía tener, tras todos esos años de disparos de escopeta que lo habían dejado sordo y sin equilibrio). La pelada no dió pie con bola y, como si rindiera sus pupilas a una medusa, pero con pipí, se quedó petrificada soltando un suspiro de miedo que remplazaría los gritos que quería pegar. Convencido de su energia ocular, el tipo aflojó su gaván y alistó su llave maestra de las desgracias. Qué sorpresa cuando no la encontró, o mejor, qué sorpresa cuando no le sirvió.

El engavanado tuvo la reacción tan obvia de reposar su mirada para rastrear el paradero (o los móviles) de semejante tragedia. La chica de las ropas microscópicas volvió en sí sacuediendo su cabeza de aretes sonoros, y con una sonrisa de ternura inocente, se agachó apenas para ser escuchada:

"Este es mi regalo".

La nena cotoneó sus anchas figuras hacia la penumbra, mientras el tipo del gaván descubrió que era impotente.

Por eso no quise hablarte más.

2009-02-05T22:28:00.005-05:00

No hablé porque no quise
por la mordaza invisible de tus palabras,
porque el silencio me protege
de tus cuchillos y tus balas.

No hablé por mil razones
que son y no son, más que una:
tuve miedo
miedo de sal en carne viva.

Miedo a la imagen dantesca
de dos miradas cruzándose
en cada pasillo, en cada puerta
en mis noches en vela.

Miedo a la imagen dantesca
de dos miradas cruzándose,
y yo de visitante, no viviendo
contigo

Amores de verano, dices
más bien un infierno frio,
helando mi casa
pidiendo un inútil auxilio.

A cada paso que daba
un encuentro
En cada esquina, la angustia
del no-bienvenido
La zozobra, tras de mi
la del perseguido

Una telaraña contrayéndose
Dos arañas con dieciséis patas venenosas
Tres jugando a no conocerse.

Por eso no quise hablarte más todo este tiempo.

El solo.

2009-01-01T22:09:00.004-05:00

En el solo de guitarra y armónica que solemnemente le dedicaban a la memoria de su padre, el bajista rudo y sus acordes hicieron brotar más de una lágrima al guitarrista que lo esperaba. La letra era hermosa, pero recordó algo que le desgarró el alma, y mientras se mordía la comisura de los labios tocando con fiereza, lloró poco por aquel que le enseñó la belleza de la música.

La sala de la casa, toda amarilla y retocada de peluches navideños y moños baratos, era el escenario de la pieza que los hermanos titularon "the sad but loyable memory blues", en el que, con dos o tres versos hechos sobre el tiempo, le cantaban a la alegría de tener un padre tan bueno, y le pedían coraje a la mamacita santa para que no perdiera los estribos con otro año de la partida de su hombre. Todos aplaudieron al final, con algunas sonrisas lagrimientas, especialmente las de la madre, que orgullosa se incorporó a la ovación, a pesar de que era sorda.

Sin huida.

2008-12-21T16:43:00.004-05:00

Era un lugar del que no podía huir, porque estaba y no estaba. Las paredes de mármol, el piso gris, los Renoir y los Seurat fieles a sus copias, las esquinas chapadas en algo brillante. Puro dinero sucio. Toda la belleza y todo el poder respirando por entre los bifés y las mesas de adoquines infinitos. Y yo no podía huir, porque estaba y no estaba.

Me percaté por entre un espejo que las cosas no andaban bien. No porque no sabía cómo había llegado, ni porque seguro me matarían en cuanto descubrieran mi presencia nada bienvenida. Algo andaba mal, no cuadraba. Mi figura sorpresa no se vio reflejada en la cara verdadera del espejo. Para este espejo yo no existía. Para mis ojos tampoco. Parpadeaba y me los refregaba esquizofrénico para salir del engaño, pero el engaño me lo estaba haciendo moviéndome así, porque mi figura realmente no estaba. Era un ser negado. Era un ser-no ser. Un ser en una casa hermosa.
Me senté a llorar. La silla me sintió. Nunca supe realmente si a pesar de mi invisibilidad, el eco de mis berridos se escucharía en el enorme recibidor de escaleras coloniales, tal cual el recibidor trascendental de la mansión de Tony Montana. Pero igual, estaba tan triste y tan desconcertado que no me fijé en ruido alguno, sólo lloraba corriendo como loca, tratando de reflejarme en algo, el baldosín, una pileta de agua bendita (que tenía una moneda de un euro pisando una pluma en el fondo, y un letrero a la altura de la mirada: “persígnese antes de decir amén”), una ventana, un florero con hojas de Marihuana… Nada me respondía. Era ya oficialmente una cosa, como las demás cosas que adornaban esa casa de mierda.

Entonces forzaron la puerta y la abrieron con gran agilidad. Era hombre muerto. Toda la vida me pasó antes los ojos, pero claro, como yo era invisible en aquel momento, no pude ver nada tampoco. Es un cuento metafísico que nunca me pude explicar. Pero en fin, sólo sentía los eventos recordados, antes de mi última despedida (la primera comunión fue el sabor de la hostia; el parto de mi primer hijo fue un dolor en la punta del pene; mi primer aniversario fue el olor de la torta que nos llevaron los Osuna, la familia de enfrente; la muerte de mi mamá fue una punzada en el ombligo), pero nunca, nunca los pude ver.

Tan de buenas estuve que ellos tampoco me vieron: una pareja, hombre y mujer, de tez robusta, piel canela, ropas muy costosas y un collar interesante reposando en el pecho del sujeto, que más tarde encontré que era una pistola de plata. Me senté en la silla quejumbrosa con una confianza inusitada: "si la silla suelta algún aire, o hace algo, dispararán al vacio y mis chorros de sangre se verán como lluvia; si no se ven, pues habré de morir en la ceguera absoluta, y el mundo jamás verá como terminé"; eso estuvo brillante. Ahora que lo pienso, dejar de pensar en mi imagen, como lo venía haciendo hasta ese día, en ese instante, me hizo más inteligente.
Los señores se dieron un pico muy formal, seguido de un guiño no tan formal y una agarrada de rabo que hizo quedar al señor como el traqueto que era. Yo seguía sentado, mirando al vacio, mirándolos. Me percaté que en cuestión de nada en la pata izquierda delantera de la silla se apareció un plato con medio pollo asado y una papa salada. Me puse a comer juicioso. Al fin y al cabo, el hambre no es invisible.
Entonces el tipo contestó el teléfono chapado en oro con rubís por números (qué pendejada, porque debería tener un celular, ¿no?). Dos, tres palabras, que qué pasó, que por qué llegó tarde, que dónde estaba el piojoso. El tipo se emputó a lo bestia y se ensañó contra su mujer. “¡es culpa tuya!” y la zarandeaba como pandereta en novena. La tensión me absorbió. Decidí empezar con un ala, y un poco de ají que también venía en el talego, pero del que no me había percatado rápido. ¡Y qué espectáculo! La mujer lloraba, el tipo se mordía los dientes, yo chupaba tuétano. Pasé al pernil. “la colombina” según mi primito el chiquito. Se estaba poniendo interesante. La pileta entró al forcejeo después de varios chapoleos, pues la mujer del gañan le mojaba la cara con insistencia, esperando que el agua bendita le quemara los ojos al diablo aquel. Pero nada. Santo pecado: ella siendo agredida, y yo comiendo pollo. Nunca se me pasó por la cabeza si el hecho de no ser visto también me daba la cualidad de no ser sentido, de traspasar las cosas, como los fantasmas o las malas ideas. El punto es que, en algún resquisicio de moral familiar, se me obligó a no pararme hasta no acabarme el pollo y la papa. De inmediato vi (porque no tenía imagen, pero si recuerdos punzantes) un reglazo sobre mi mano derecha, y una voz reseca diciendo me que no me parara sin haber acabado.

Aquí estoy mamá. Aún tan lejos de ti, quizá donde ningún hombre ha estado nunca… y todavía te hago caso.

Una telita roja salía de la esquina de la boca de la dama. Se sentó cerca mío, llorando, y yo la quise consolar como a nadie en la vida. Le encontré un ojo morado. Entré en cólera. Le dejé el plato con los huesos a un costado de su silla (y que silla tan bonita), y me volví con brusquedad para reventar al capo ese. Pero cuando lo vi, estaba armando la supermetralla con algunas vainas que sacaba de su bifé resplandeciente. También se amarró algunas granadas al cinturón de piel de panda y salió corriendo echando madres.

Me había quedado con la palabra en la boca. Agachando la cabeza, me la quise enfriar un poco en la pila bendita. Tratando de buscar mi reflejo por última vez en el agua, me bañé la cara y seguí las indicaciones de uso de la pileta.

Jugando a los surrealismos.

2008-08-01T22:46:00.003-05:00

Me he tomado la libertad por primera (quizá única) vez, de presentar un trabajo "prestado" de Youtube.

Este es un homenaje al emblemático animador canadiense Ryan Larkin (1943 - 2007), quien fuera pionero a partir de los años setenta, de la industria de la animación en su país.

Breves para rato.

2008-07-20T21:39:00.006-05:00

Enormemente intrigado y profundamente cuestionado frente a las corrientes políticas e ideológicas que abandonan sus cauces cada vez que la marea colombiana se agita, propongo compartir hoy, en la noche del "día supremo de la patria", algunos pensamientos que llevan rato empolvándose en mi cabeza. Pienso que lo mejor, después de pasar aspiradora y trapo mojado, debe ser dotarlos de vida propia y calor a partir de una sano debate.

Sin más, y buscando el éxito de las Gotas cordiales de Andrés Hoyos, o de los Microlingotes de Óscar Alarcón, presento un artículo que pinta a repetirse: Breves para rato.

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** A veces creo que la razón por la cual los gobiernos de izquierda están en auge en los países latinoamericanos, es porque no existe ya una razón para temerles, o por lo menos, para dudar de su efectividad: los capitales estatales y la amenaza del modelo comunista, principales preocupaciones del hemisferio durante la guerra fría, han sido olvidados tras el crecimiento de las multinacionales y de la presencia del FMI y del BM; entonces, cuando ya las propiedades y el dinero está en constante circulación a otros bolsillos, ¿qué se debe proteger? ¿se necesita de un sistema político rígido que controle los intereses bancarios de un país, armando superestados dictatoriales?

La izquierda ya no preocupa a los grandes mercados mundiales. Allá ellos, dirán, que se consuman los "nostálgicos del comunismo"; todo lo que se tenía que hacer, ya se hizo.

** El cuadro de la guerra en Colombia puede ser comparado, para futuras explicaciones a extranjeros incautos, con una persona víctima de cáncer.
Los organismos débiles y mal constituidos son proclives a enfermarse con mayor facilidad. Colombia es un estado mal constituido, y por lo tanto, débil (ahí es donde se debería entrar a enlistar las razones, lo cual es bastante dispendioso ahora, aunque necesario para el extranjero). Los grupos armados ilegales son el cáncer que se incubó en muchas de estas falencias, y no ha dejado de crecer desde entonces.
Lo que estamos experimentando estos días dentro del marco de la "seguridad democrática" es una suerte de quimioterapía que, aunque efectiva en algunos países enfermos, no deja de producir perdida de cabello, degeneración de ciertos tejidos, entre otros efectos secundarios.

Queda en responsabilidad del extranjero pensar una solución a partir de este símil.

* * La cuestión del transporte público, en concreto de los buses y busetas, es el ejemplo más acertado de nuestras malas costumbres políticas.

¿qué actitudes y visión de mundo pueden esperarse de una persona que coje bus prácticamente donde se le da la gana? Absoluta comodidad, tal vez; Ignorancia total de las normas de movilidad y tráfico; Una leve pero constante sensación diaria de que "todo va a estar ahí cuando lo necesite; todo estará a pedir de boca; acato las normas, siempre y cuando no interfieran con mis objetivos personales".

Coger bus, en este sentido, puede ser el germen de la "ley del mínimo esfuerzo". Quienes tienen que movilizarse en ciudades con elaborados sistemas integrados de transporte masivo (metro, tren, tranvía, buses articulados), seguramente poseen otras rutinas: levantarse temprano, ser puntual, disponer de tiempos más exactos para cada cosa... Es el usuario que dispone, si quiere, de una oferta organizada de medios de transporte, y no al revés: una oferta irregular de medios de transporte que se hace lugar por donde sea y sobre el que sea, con tal de acaparar el mayor número de usuarios.

Nos hemos enseñado a mal, y esa ley del mínimo esfuerzo se puede ver en cualquier lado.

De todas formas iba a llegar tarde.

2008-07-12T22:43:00.003-05:00

Este es un proyecto en conjunto que presenté en mi clase de profesiones de la comunicación.

A una cuadra de mi casa.

2008-07-12T18:03:00.007-05:00

A una cuadra de mi casa llegó la tecnología y retó a muerte a la tradición y la añoranza. Al otro lado de las cuerdas es complicado saber en qué va la pelea, o si ya terminó. Sólo sé que la imagen estridente de ese lugar me ha golpeado sin descanso.

La esmeralda a simple vista parece otra carnicería común y corriente (sin una bandera roja, claro está) ubicada a un costado de la Av. Calle 53, en el barrio del mismo nombre.

Recorriendo sus espacios pálidos de blanca baldosa y cueros colgantes me percaté de aquello que esperaría en cualquier lugar, es decir, en cualquiera de los imaginables, menos en una carnicería de barrio sin bandera roja y de letrero verde zapote.

Una marquesina rectangular de gran tamaño y a full color proyectaba a espaldas de los carniceros las ofertas del día y los precios más "cómodos". Todos ellos en un movimiento y parpadeo perpétuos, con hora y fecha incluidos, al mejor estilo del reporte de las acciones del Wall Street: Menudencias, mollejas, costilla, pierna, buche, chunchullo... caminando con esa luminotecnia tan neoyorkina, tan de Las Vegas, tan cosmopolita...

Cuando ví un Bienvenidos con letras bailarinas, no pude contenerme más y me cagué de la risa.

Ante la vista desconcertada de los carniceros seguí con mis pedidos, justo antes de entrar al breve trance hipnótico de esa sicodelia carnívora que me absorbía y me abría el apetito. "¿se la corto bien fina, vecino?" sonó el chasquido. Y volví al mundo terrenal, que en ese momento no era tan terrenal, pensando hacia dónde habría ido la vieja tabla de precios. Esa vieja, vieja tabla de precios, siempre roida y enemiga de los ciegos, hoy derrotada por una marquesina que en alguna tienda de pueblo no haria otra cosa sino asombrar, o asustar.

En mis adentros seguía riendo mientras miraba cómo había un área para todo: área de corte, área de limpieza de cortes, área de lavado de manos... Y toda clase de equipos de punta al servicio de la disección de animales muertos; casi la perfecta armonía sanitaria, si no fuera porque los empleados no usaban guantes.

Pagué, entonces, luego de que me pasaran la mercancia por la báscula (que funcionaba con energía atómica, seguramente), y me retiré con ese tatuaje cerebral muy en carne viva que ha sido La esmeralda.

El problema es que no he podido dejar de pensar qué necesidad tiene una carnicería en ascenso de tener un letrero de neón enorme que anuncie los precios, dé la hora y salude. (¿llamar la atención?) Podría decirse que es el plus de La esmeralda queriendole decir a la competencia "sus precios pueden intimidarnos, pero nosotros tenemos un aviso de neón"; O también puede ser como uno de esos artilugios publicitarios que sólo tienen sentido para el que los pone, como el payaso ronco con megáfono en mano que invita a probarse la ropa de algún local , o esos mancitos de viento que se sacuden frenéticos en las puertas de las discotecas. A mi nada de eso me causa gracia, y menos afecta mis tendencias de consumo, pero la fórmula se repite bastante. Es que por algo deben estar ahí.